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Archive for the ‘LITERATURA’ Category

“[…] Sentía una extraña calma. Estaba tan tranquilo como un comerciante que hace el inventario de primavera y se dice: de modo que no tengo ojos, mejor será consignar eso en el libro de pedidos. No tenía piernas ni brazos ni ojos ni orejas ni nariz ni boca ni lengua. Qué sueño infernal. Debe de ser un sueño. Por supuesto, Dios santo, tiene que ser un sueño. Debía despertarse o se volvería loco. Una persona en ese estado estaría muerta y él no estaba muerto de modo que no estaba en ese estado. Era sólo un sueño.

Pero no era un sueño.

Él podía desear que fuese un eterno sueño y eso no cambiaría las cosas. Porque estaba vivo vivo. No era más que un trozo de carne como los pedazos de cartílago que el viejo profesor Vogel usaba en sus clases de biología. Trozos de cartílago que no tenían nada a excepción de la vida que se mantenía gracias a la química. Pero él le llevaba un punto de ventaja a los cartílagos. Tenía una mente que pensaba. Y eso era algo que el profesor Vogel jamás hubiera podido afirmar de sus cartílagos. Pensaba y era sólo una cosa.” (Dalton Trumbo: Johnny cogió su fusil. Ediciones B. Trad. Marta Susana Eguía)

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